À l'heure du déjeuner, elle en a appris la raison.
« La petite », dit doucement Mme Conway, comme si prononcer le nom de l'enfant trop fort risquait de la blesser. « Elle ne mange plus. Les médecins viennent tous les jours. Monsieur Mercer… il est entre la vie et la mort. »
Les mains de Tessa se crispèrent involontairement sur son tissu.
Elle comprenait la perte d'une manière qu'elle ne laissait jamais paraître. Elle se lisait dans son regard et la suivait dans chaque pièce silencieuse. Elle n'en parlait pas, car en parler la rendait à nouveau réelle.
Elle s'est tout simplement remise au travail. Elle a essuyé les comptoirs. Poli les rampes. Passé l'aspirateur en lignes droites, comme si l'ordre pouvait repousser le chaos.
En fin d'après-midi, alors qu'elle nettoyait le couloir à l'étage, à l'extérieur de la zone interdite, elle l'a entendu.
Un sanglot étouffé et faible – maigre, épuisée, et d'une certaine façon trop vieille pour un si petit corps.
Tessa s'arrêta.
La porte de la chambre d'enfant n'était pas complètement fermée.
Elle n'aurait pas dû regarder. Elle connaissait la règle.
Mais quelque chose à l'intérieur d'elle a bougé avant même que ses pieds ne bougent.
Elle se pencha juste assez pour voir.
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