Une petite fille aux cheveux clairs était assise dans son berceau, les joues humides, ses petites mains crispées sur la couverture comme si elle essayait de se contenir. Des jouets étaient éparpillés autour d'elle, intacts. Le regard de Poppy n'était pas curieux. Il était absent, comme si elle cherchait quelqu'un qui n'était pas là.
Puis l'enfant tourna la tête.
Et elle regarda Tessa droit dans les yeux.
Ce n'était pas le regard habituel d'un enfant en bas âge. C'était un regard fixe, scrutateur, presque familier.
Tessa sentit son souffle se bloquer.
Un instant – un instant impossible, cruel – elle vit le visage de son propre bébé dans ce regard. Sa fille aurait eu à peu près cet âge-là. Cette pensée la submergea comme une vague, et la gorge de Tessa brûla.
Elle recula rapidement, clignant fortement des yeux, se réprimandant en silence.
Ne fais pas ça. N'ouvre pas cette porte en toi. Tu as besoin de ce travail. Tu as besoin de stabilité.
Mais même en s'éloignant, elle sentait encore le regard de l'enfant posé sur elle, comme si la chambre d'enfant avait tendu la main et attrapé sa manche.
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