J’ai frissonné.
La page suivante contenait des mots griffonnés, effacés et répétés :
« Elle ne peut pas l’emmener. Personne ne le peut. »
Et en bas, il y avait ma photo de mariage – mon visage déchiré en lambeaux.
J’ai apporté le journal à Ethan pour qu’il le voie.
Il resta silencieux un long moment, puis dit :
Quand j’avais 10 ans, mon père est mort dans un incendie. La police soupçonnait ma mère d’en être la cause, mais les preuves manquaient.
Elle a perdu toute foi et à partir de ce moment-là, elle m’a gardé à ses côtés.
Tous ceux qui s’approchaient de moi – amis, petites amies – disparaissaient.
Je me suis étouffé.
« Crois-tu que ta mère cache quelque chose ? »
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