« Je t’aime encore », ai-je murmuré. « Et je l’aime aussi. Je ne sais pas comment les supporter toutes les deux sans craquer. »
La pluie lui répondit.
Puis, derrière moi, une voix s'est fait entendre – douce, posée, indéniablement humaine.
« L’amour ne disparaît pas simplement parce que quelqu’un disparaît. »
Je me suis retourné, surpris.
Une femme se tenait à quelques pas de là, tenant un petit bouquet de roses blanches.
La pluie s'accrochait à ses cheveux et à son manteau, pourtant elle semblait étrangement insensible. Son expression n'était ni curieuse ni indiscrète, juste douce.
« On ne cesse pas d’aimer les morts », a-t-elle poursuivi. « On apprend simplement à porter cet amour différemment. »
Elle s'appelait Elena Hayes. Elle m'a raconté que son frère était mort trois ans plus tôt, en service à l'étranger. Les nuits orageuses l'attiraient ici, disait-elle. Elles lui paraissaient authentiques, sans filtre.
Lire la suite sur la page suivante >>
Pour des instructions plus détaillées, veuillez cliquer sur le bouton ci-dessous (>) et suivez-nous sur Facebook.
