Nous avons discuté, non pas comme des étrangères, mais comme des personnes qui reconnaissaient la même faille chez l'autre. Elle ne m'a pas donné de conseils. Elle n'a pas cherché à me réparer. Elle a simplement compris.
Quand elle s'est enfin éloignée, disparaissant entre les pierres tombales, quelque chose a changé en moi. Je n'étais pas guérie. Mais je me sentais… libérée. Comme si le poids que je portais s'était fissuré au lieu de m'écraser.
Je suis sortie du cimetière trempée jusqu'aux os, le corps glacé, l'esprit troublé. La culpabilité et l'espoir s'entremêlaient, indissociables.
Le lendemain matin, debout devant l'autel, j'ai regardé Claire s'avancer vers moi — son regard était fixe, son sourire nerveux et sincère.
J'ai alors compris que l'amour n'était pas un choix entre le passé et le présent.
Mais les paroles d'Elena résonnaient dans mon esprit comme un avertissement discret, me rappelant que certaines vérités n'exigent pas de réponses, seulement l'honnêteté.
Et que la façon dont nous exprimons l'amour compte autant que les personnes à qui nous le donnons.
Et lorsque le pasteur a demandé : « Daniel, acceptez-vous cette femme, en renonçant à toutes les autres ? », ma gorge s'est serrée.
Tout mon avenir dépendait de ma réponse.
Et dans cette seconde suspendue, il se produisit quelque chose auquel personne dans la chapelle n'était préparé…
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