La veille de mon mariage avec ma nouvelle épouse, je suis allé nettoyer la tombe de ma défunte femme. Ce qui s'y est passé était totalement inattendu et a changé ma vie à jamais.

Car la voir m'a rappelé ce qu'elle avait dit :
On n'arrête pas d'aimer quelqu'un. On apprend à vivre avec.

J’ai inspiré brusquement, je me suis retournée vers Claire et j’ai finalement murmuré : « Oui. »

Des applaudissements retentirent dans la salle. Claire laissa échapper un soupir de soulagement en serrant mes mains. Mais je ne ressentais aucun soulagement ; seulement une étrange et vive vulnérabilité, comme si les vœux de mariage n’étaient pas une victoire, mais une reddition.

Ce soir-là, à la réception, Claire dansait pieds nus sous les guirlandes lumineuses, riant avec ses amis. Tous portaient des toasts aux nouveaux départs. Mais je me sentais partagée entre deux mondes : celui qui s’était achevé et celui que j’étais censée inaugurer.

Notre lune de miel dans le Vermont était magnifique — le lac, le chalet, l'air vif de l'automne — mais le silence ne faisait qu'amplifier ma culpabilité. Un matin, alors que nous prenions notre café sur la véranda, Claire a enfin dit ce que j'évitais de dire :

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