Dans les semaines qui ont suivi la lecture de la lettre, quelque chose a changé entre Claire et moi. Pas instantanément, pas comme par magie, mais lentement, comme la glace qui fond au début du printemps. Pour la première fois, je ne luttais plus contre mon chagrin. J'apprenais à vivre avec.
Claire ne se sentait pas menacée par Anna. Et j'ai compris que je n'avais pas à me sentir menacée par l'avenir.
Le docteur Weiss a suggéré quelque chose d'inhabituel :
« Allez ensemble sur la tombe d'Anna. Non pas pour remplacer quoi que ce soit, mais simplement pour reconnaître ce qui a été. »
Je ne pensais pas en être capable. L'idée me paraissait étrange, intrusive, presque irrespectueuse. Mais Claire m'a pris la main et m'a dit : « Je veux tout savoir de l'homme que j'ai épousé, y compris l'amour qui l'a façonné. »
Par une douce matinée d'avril, nous nous sommes donc rendus en voiture au cimetière Sainte-Marie.
Le ciel était dégagé, l'air frais. J'ai déposé des lys sur la pierre tombale d'Anna, les mêmes que ceux que j'avais apportés la veille de mon mariage.
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