La veille de mon mariage avec ma nouvelle épouse, je suis allé nettoyer la tombe de ma défunte femme. Ce qui s'y est passé était totalement inattendu et a changé ma vie à jamais.

Je me suis alors reculé et j'ai laissé Claire s'agenouiller.
Elle toucha le marbre lisse et murmura : « Merci. De lui avoir appris à aimer. Je promets de prendre soin de lui. »

Quelque chose en moi s'est brisé – non pas sous l'effet de la douleur, mais sous l'effet de la gratitude. Anna n'était plus un fantôme. Elle était un chapitre, non plus une chaîne.

Quelques mois plus tard, Claire et moi avons appris que nous attendions un enfant. À la naissance de notre fille, nous l'avons prénommée Grace, car c'est ce que l'année écoulée nous avait appris.

Grace grandit vite, les yeux vifs et curieux. À quatre ans, elle demanda pourquoi son papa gardait une photo de « l’autre dame » sur l’étagère.

Je me suis agenouillée à côté d'elle et j'ai dit : « Elle s'appelait Anna. Elle est au ciel. Je l'aimais beaucoup. Et parce que je l'aimais, j'ai appris à vous aimer, toi et maman, encore plus. »

Claire nous a enlacés tous les deux.

Nous nous sommes rendus une dernière fois sur la tombe d'Anna cette année-là, cette fois en famille. Non pas pour pleurer, mais pour lui rendre hommage.

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