La veuve a acheté le terrain dont personne ne voulait. Ce qu'elle a découvert allait tout changer.
Quand Teresa descendit du camion, le sol craqua sous ses sandales comme une matière fragile et épuisée. Le soleil du sud du Mexique était impitoyable : il s’abattait sur tout avec la même cruauté : les toits de tôle rouillée, les mesquites tordus, les lits de rivières asséchés réduits à de pâles cicatrices sur le paysage. C’était le début du XXe siècle, dans un coin oublié du Guerrero où l’eau valait plus que les pièces de monnaie, et où la survie se mesurait non pas en années, mais au nombre de seaux que l’on pouvait porter avant de s’effondrer.
Ici, un puits profond était synonyme de prospérité. Sans puits, il fallait parcourir des kilomètres sous un ciel brûlant, en implorant une pluie si rare qu'elle ressemblait plus à une rumeur qu'à une promesse.
Teresa n'avait que trente-deux ans, et pourtant le chagrin avait creusé de profondes rides sur son visage. Quelques mois plus tôt, une fièvre avait emporté son mari en moins de trois jours. Sans prévenir. Sans un adieu. Un instant, il était vivant, l'instant d'après, enveloppé dans un linceul et mis en terre. Du jour au lendemain, Teresa se retrouva veuve, avec deux petites filles et une poignée de pesos qu'elle gardait précieusement comme la flamme d'une bougie dans le vent.
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