La maison ressemblait moins à un abri qu'à un souvenir : des planches branlantes, une porte de travers, des trous dans le toit d'où filtrait la lumière du soleil comme un jugement silencieux. Ana, quatre ans, serrait la main de sa mère, les yeux grands ouverts.
« Ici, maman ? » demanda-t-elle doucement.
Teresa ravala sa salive et força sa voix.
« Oui, mon amour. Tiens. On va arranger ça petit à petit. »
Cette première nuit, elles dormirent sur des couvertures usées étendues à même le sol de terre battue, bercées par les cris des insectes et les hurlements lointains des animaux. La petite Rosa s'agitait sans cesse dans son sommeil. Teresa, allongée, veillait, observant la respiration de ses filles, se demandant si la force d'une femme seule pouvait vraiment porter toute une vie.
Avant l'aube, elle attacha Rosa sur son dos avec un châle délavé, prit le seul outil qu'elle possédait — une houe cabossée — et sortit.
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