La plupart des gens faisaient comme si elle n'existait pas.
Certains levèrent les yeux, remarquèrent sa démarche boiteuse et le gobelet en carton qu'elle tenait, puis replongèrent aussitôt le nez dans leur téléphone. D'autres secouèrent la tête avant même qu'elle ait pu dire un mot, rejetant une demande qu'elle n'avait même pas encore formulée. Quelques-uns, instinctivement, resserrèrent leurs sacs, comme si une enfant maigre et boiteuse pouvait être dangereuse.
Elle accepta chaque refus silencieux sans protester. À chaque pas, ses épaules se voûtaient, sa posture se faisait plus basse, comme si elle tentait de se faire plus discrète dans un monde qui, de toute évidence, ne voulait pas d'elle.
Puis elle atteignit la table de Lucas.
Elle s'arrêta, hésitante. Elle prit une inspiration. Et finit par parler, sa voix à peine assez forte pour percer le brouhaha du café.
« Monsieur… puis-je m'asseoir un instant ? »
Avant que Lucas ne puisse répondre, Shadow se leva.
Non pas en grognant. Non pas les poils hérissés ou les dents découvertes.
Mais avec une intention soudaine et sans équivoque. Le chien ne prêtait aucune attention à la jeune fille.
Son regard était fixé au-delà d'elle, vers l'entrée du café. Rien ne semblait anormal au premier abord, pourtant la posture de Shadow disait le contraire. Son corps était alerte, sur le qui-vive, comme s'il avait déjà perçu une menace et attendait simplement qu'elle se manifeste.
Lucas sentit le changement instantanément.
Il posa une main calme et rassurante sur l'épaule de Shadow, pour le calmer.
« Ça va aller », murmura-t-il.
Puis il regarda la jeune fille et adoucit délibérément son expression.
« Oui », dit-il doucement. « Tu peux t'asseoir. »
Un soulagement fugace traversa son visage, presque imperceptible. Ses yeux se relâchèrent un instant avant qu'elle ne s'assoie prudemment sur la chaise en face de lui. Elle bougea lentement, en s'appuyant sur une jambe, et grimaça lorsque son attelle se déplaça.
Alors qu'elle tirait sur sa manche, Lucas remarqua les marques.
Des ecchymoses.
Jaunâtres sur les bords. Se chevauchant. Trop régulièrement espacées. Ce genre de blessure, pas de chute. Assez ancienne pour guérir. Assez récente pour encore avoir une histoire à raconter.
« Je m’appelle Lena », dit-elle doucement, esquissant un léger sourire qui n’atteignait pas tout à fait ses yeux.
« Je suis Lucas », répondit-il d’une voix basse et posée – le ton qu’on emploie quand on sent que quelqu’un est déjà sur les nerfs. « Tu prends l’avion aujourd’hui ? »
Lena hésita. Ses doigts se crispèrent sur le gobelet en papier.
« Je ne sais pas », admit-elle.
Puis, après un silence, elle ajouta doucement :
« Je suis partie. »
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