Un soulagement fugace illumina son visage, presque irréel. Un léger relâchement s'installa autour de ses yeux avant qu'elle ne s'assoie sur la chaise en face de lui, prenant soin de sa jambe et grimaçant lorsque l'attelle bougea. Tandis qu'elle ajustait sa manche, Lucas aperçut des ecchymoses sur son avant-bras, jaunies sur les bords, se chevauchant en motifs qui évoquaient davantage des mains que des accidents ; suffisamment anciennes pour s'estomper, mais suffisamment récentes pour être indubitables.
« Je m’appelle Lena », dit-elle en esquissant un sourire timide qui n’atteignait pas tout à fait ses yeux.
« Je m’appelle Lucas », répondit-il d’une voix basse et posée, comme on parle pour ne pas effrayer quelqu’un qui se prépare déjà à un choc. « Vous prenez l’avion aujourd’hui ? »
Lena hésita, ses doigts se crispant sur la tasse. « Je ne sais pas », dit-elle, puis ajouta doucement : « Je suis partie. »
Ces deux mots avaient plus de poids que leur simplicité ne le laissait supposer, et Lucas ne s'est pas empressé de répondre.
Il savait que le silence pouvait être plus sûr que les questions. Il remarqua comment Lena orientait son corps pour apercevoir l'entrée du café sans avoir l'air de regarder, comment sa respiration restait superficielle, comment sa jambe demeurait tendue même assise, les muscles contractés comme prêts à s'enfuir.
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