Quand elle reprit la parole, ce fut par bribes, un récit reconstitué avec précaution, comme si elle cherchait à savoir si ces fragments pouvaient exister en dehors de son esprit. Sa mère était décédée trois ans plus tôt, raconta-t-elle, dans un accident qui avait emporté bien plus qu'une vie. Par la suite, un homme nommé Eric Caldwell s'était installé chez elle, se présentant comme un protecteur, un sauveur, celui qui « maintiendrait l'ordre », et ce qui avait suivi avait été une lente érosion de sa sécurité, déguisée en discipline. La nourriture était devenue conditionnelle. Le silence, une question de survie. La douleur était perçue comme une correction, et l'orthèse qu'elle portait, autrefois censée l'aider à marcher, n'avait jamais été remplacée au fil de sa croissance, se transformant en une source de souffrance croissante chaque mois.
« Il a dit que si je le disais à qui que ce soit, » murmura Lena en fixant sa tasse, « il ferait en sorte que je ne puisse plus jamais m'enfuir. »
Lucas sentit en lui un changement, ce déclic familier de détermination qui survenait lorsqu'une limite était franchie. Sans changer d'expression, il glissa son téléphone sous la table et tapa un message avec une efficacité rodée, contactant la sécurité de l'aéroport par un canal auquel il avait encore accès grâce à ses années de travail de consultant. Enfant présent, signes de maltraitance, menace imminente possible. Café près de la porte C17. Intervention discrète requise.
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