Marina Castillo a perçu le danger une seconde avant tout le monde — et cette seconde a tout changé.
C'était un après-midi d'octobre comme les autres, de ceux qui vous font croire que rien de grave ne peut arriver. Le ciel était d'un bleu limpide, la rue bruyante mais familière. Marina venait de sortir par la porte de service de l'Hôtel Emperador, son uniforme bleu impeccable, son sac à main léger, ne contenant guère plus qu'un sandwich et un portefeuille usé. À trente-deux ans, elle menait sa vie au jour le jour : horaires de bus, heures de récupération de la crèche, pièces comptées deux fois avant d'être dépensées.
Pendant cinq ans, elle avait nettoyé des couloirs imprégnés d'eau de Cologne importée. Cinq années d'une discrétion polie. Elle ne s'était jamais plainte – ni quand les clients la croisaient sans la voir, ni quand elle avait mal au dos – parce que Carlos avait besoin de chaussures à sa taille et qu'Emma demandait encore des câlins supplémentaires avant de se coucher « au cas où ».
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