Marina la rejoignit juste au moment où le véhicule s'approchait.
Elle enlaça l'enfant et, d'un mouvement brusque, les projeta tous deux vers le trottoir. L'impact fut violent. Marina sentit sa peau se déchirer, ses genoux heurter l'asphalte, une douleur fulgurante – mais elle ne lâcha pas prise.
Les freins ont hurlé.
Le SUV s'est arrêté si près que Marina a pu sentir une odeur de caoutchouc brûlé.
Un silence pesant s'ensuivit. Un silence horrifié.
Marina était allongée là, haletante, la fillette serrée contre sa poitrine. Son uniforme était déchiré, ses mains écorchées. L'enfant la regardait, tremblante mais indemne.
« Ça va ? » murmura la jeune fille.
Marina déglutit, retenant des larmes qu'elle n'avait pas le temps de verser. « Je vais bien », dit-elle doucement. « Tu es en sécurité. C'est le principal. »
La nounou accourut, pâle et tremblante, les mots lui échappant en un flot d'excuses et de gratitude.
Puis la foule s'est écartée.
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