C’était censé être notre moment.
Pas une visite éclair chez la famille. Pas de nuits sur des matelas gonflables. De vraies vacances. Une semaine au bord de l’océan. Un appartement loué avec balcon. Juste nous quatre. On a économisé pendant des mois : on a fait des économies, on a renoncé aux plats à emporter, on a vendu du matériel de puériculture en ligne. Les enfants ont fabriqué une guirlande de compte à rebours en papier et l’ont scotchée au mur du couloir.
« Plus que quatre dodos ! » criait Lily chaque matin en arrachant un maillon.
Max faisait semblant d’être indifférent.
« Ce n’est qu’une plage », disait-il.
Puis, cinq minutes plus tard : « Alors… combien de dodos maintenant ? »
Trois jours avant notre départ, mon téléphone a sonné alors que je pliais des vêtements pour les ranger soigneusement dans mes valises.
C’était Mandy, la sœur de Dave.
Elle pleurait à chaudes larmes. Des pleurs à vous couper le souffle et à vous empêcher de formuler des phrases complètes.
« Je n’en peux plus », sanglota-t-elle. « Je ne sais pas où aller. »
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