On m’avait confié le nettoyage de l’aile est, là où se trouvait la chambre de Luciano. C’était un endroit spacieux et lumineux… et pourtant étrangement vide.
La première fois que je l’ai vu, il était assis par terre, absorbé par un immense puzzle, sans se rendre compte de ma présence.
« Excusez-moi », ai-je murmuré, même si cela n’avait aucune importance.
J’époussetais les étagères tout en l’observant discrètement. C’était un bel enfant – des boucles brunes, des yeux profonds – mais accablé par la tristesse.
Et c’est alors que j’ai remarqué quelque chose d’étrange.
Luciano n’arrêtait pas de se toucher l’oreille droite. Non pas par distraction, mais encore et encore, la frottant, tirant sur le lobe, grimaçant légèrement.
Les semaines passèrent. Je devenais presque invisible dans cette maison. Je nettoyais en silence. J’observais. Je m’interrogeais.
Puis un après-midi, alors que je balayais sous son lit, il commença à se cogner doucement la tête contre le mur – boum, boum, boum. Paniquée, j’ai couru vers lui.
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