Depuis le premier jour de l’hospitalisation, Rico attendait devant l’hôpital. Peu importait le froid, la chaleur ou la pluie. Il s’asseyait près de l’entrée, droit et immobile, observant chaque porte qui s’ouvrait. Les parents entraient et sortaient, les épaules voûtées par l’épuisement, mais Rico restait là.
Toujours.
Par moments, il laissait échapper de petits gémissements, presque inaudibles. Pas des aboiements. Pas de plaintes bruyantes. Juste des sons doux, chargés d’attente, comme s’il appelait quelqu’un qui ne répondait plus.
Les règles étaient claires : aucun animal n’était autorisé en soins intensifs.
Mais un matin, une infirmière remarqua Rico allongé contre le sol froid, la tête posée sur ses pattes, les yeux fermés. Il n’avait pas bougé depuis des heures. Sa respiration était lente, lourde, épuisée.
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