La mère porta la main à sa bouche, les larmes coulant sans retenue. Le médecin se précipita vers les appareils. Une valeur changea. Puis une autre. Lentement. Régulièrement.
Comme si quelque chose d’invisible guidait l’enfant vers le retour.
Plus tard, les médecins cherchèrent une explication rationnelle. Ils analysèrent les données, comparèrent les courbes, débattirent longuement. Pourtant, un détail revenait sans cesse : le seul moment commun à tous les relevés était l’instant précis où Rico était entré dans la chambre.
À partir de ce jour, Rico fut autorisé à venir chaque jour.
À chaque visite, l’enfant réagissait un peu plus. Un mouvement. Une variation. Une présence retrouvée.
Jusqu’au matin où il ouvrit enfin les yeux.
La première chose qu’il vit fut le museau chaud et humide de Rico, posé tout près de lui, fidèle, immobile, veillant comme il l’avait toujours fait.
Les médecins parlèrent de miracle.
Les parents parlèrent de sauvetage.
Rico, lui, n’avait jamais douté.
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