Le jour du mariage de mon fils, j’étais la toute dernière personne servie – et on m’a apporté une assiette de restes froids. Il a ri et a dit à sa nouvelle épouse : « Elle a l’habitude de se contenter des miettes. » Les invités ont ri avec lui. Personne ne s’est aperçu de mon départ. Mais le lendemain matin, ses mains tremblaient en lisant le courriel que je lui avais envoyé.

Elle ouvrit la bouche pour protester gentiment, mais avant qu’elle ne puisse le faire, Michael le remarqua et se mit à rire.
« Maman a l’habitude de manger ce que la vie lui laisse », plaisanta-t-il en se tournant vers sa nouvelle épouse, Emma, ​​qui laissa échapper un rire gêné.

Quelques invités rirent plus fort que nécessaire, certains semblant hésitants, se demandant si c’était approprié. Mais Michael n’en resta pas là ; il joua le jeu à fond, agitant sa fourchette comme un humoriste en pleine possession de ses moyens. « Sérieusement, elle était une véritable artiste des restes. Vous auriez dû voir ce qu’elle improvisait quand j’étais petit. »

Linda sentit ses joues s’empourprer, mais elle se contenta d’acquiescer et d’esquisser un sourire poli. La pièce sembla se brouiller autour d’elle. Personne ne remarqua qu’elle reculait sa chaise et se glissait par une porte latérale dans la lumière déclinante, où les lampes du vignoble scintillaient comme des étoiles lointaines et indifférentes.

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