Le jour du mariage de mon fils, j’étais la toute dernière personne servie – et on m’a apporté une assiette de restes froids. Il a ri et a dit à sa nouvelle épouse : « Elle a l’habitude de se contenter des miettes. » Les invités ont ri avec lui. Personne ne s’est aperçu de mon départ. Mais le lendemain matin, ses mains tremblaient en lisant le courriel que je lui avais envoyé.

Mais l’âge adulte avait changé la perspective de Michael. Il était parti à l’université grâce à des bourses que Linda s’était quasiment sacrifiée pour obtenir : des candidatures interminables, des rendez-vous, des emplois à temps partiel et des cours particuliers le week-end qu’elle payait même au prix de repas parfois sautés.

Après avoir obtenu son diplôme et déménagé à San Francisco, il ne se retourna que rarement. Linda venait lui rendre visite sur invitation, ce qui était rare, et logeait toujours dans un motel pour « ne pas le déranger ». Elle se répétait que c’était normal. Les enfants grandissent. Ils construisent leur propre vie. Elle se le répétait tellement qu’elle finit par y croire.

Les préparatifs du mariage n’avaient fait qu’accentuer la distance entre elles. Emma, ​​toujours courtoise, traitait toujours Linda comme une invitée de second ordre, plus comme une simple invitée que comme la mère du marié. Les décisions étaient prises sans elle, et elle n’en était informée que par de brefs comptes rendus de circonstance. À la réception, on l’avait placée à une place au milieu de la salle, loin de la table d’honneur. Elle se répétait que cela n’avait aucune importance. C’était leur fête ; son propre confort n’avait aucune importance.

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