Le jour du mariage de mon fils, j’étais la toute dernière personne servie – et on m’a apporté une assiette de restes froids. Il a ri et a dit à sa nouvelle épouse : « Elle a l’habitude de se contenter des miettes. » Les invités ont ri avec lui. Personne ne s’est aperçu de mon départ. Mais le lendemain matin, ses mains tremblaient en lisant le courriel que je lui avais envoyé.

Elle a écrit sur le mariage non pas pour se plaindre, mais pour simplement raconter son expérience : comment elle s’était sentie mal à l’aise, comment elle avait essayé de se faire discrète, comment elle était partie sans faire de vagues pour éviter tout scandale. Et puis, à la fin :

« Michael, je n’ai pas besoin de gratitude. Je n’en ai jamais eu besoin. Mais hier m’a fait comprendre que tu ne me vois pas, ni comme un parent, ni même comme une personne. J’espère qu’un jour tu me verras. En attendant, je pense qu’il vaut mieux prendre nos distances. »

Il laissa tomber son téléphone sur le lit de la chambre d’hôtel. Emma, ​​encore somnolente, lui demanda ce qui n’allait pas, mais lorsqu’il le lui expliqua, elle haussa les épaules.

« Elle est probablement juste fatiguée. Les mariages rendent les gens émotifs. »

Michael sentit une culpabilité nauséeuse et inhabituelle lui monter à l’estomac. Pour la première fois, il se demanda s’il avait épousé une personne incapable de saisir la gravité de ses actes.

Il passa le reste de la matinée à faire les cent pas. Il essaya d’appeler Linda, mais elle ne répondit pas. Il lui envoya un SMS qui resta non lu. Lorsqu’il finit par téléphoner au motel, il apprit qu’elle avait quitté l’hôtel plusieurs heures plus tôt et qu’elle était déjà en route pour Sacramento.

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