La chambre d'Hannah ressemblait à une punition.
À l'étage, Adrian poussa la porte de la chambre d'Hannah.
Il se figea de nouveau.
Avant, la chambre était colorée, un joyeux désordre : des poupées par terre, des livres d'histoires empilés près du lit, des dessins scotchés au mur, comme si Hannah décorait fièrement son petit monde.
Maintenant, elle paraissait dépouillée.
Plus de jouets.
Plus de peluches.
Plus de dessins.
Juste un lit parfaitement fait et un bureau vide, comme une chambre conçue pour rappeler à un enfant de se taire.
La voix d'Hannah résonna contre son cou.
« Papa… j'ai peur. »
Adrian déglutit difficilement.
« Je suis là », lui dit-il en lui caressant les cheveux du bout des doigts tremblants. « Tu n'es pas seule. Plus jamais. »
Il appela Diane et lui demanda à manger et une trousse de premiers secours.
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