La scène dans le jardin qui l'a déchiré
Au milieu du jardin immaculé, sous le soleil de plomb de l'après-midi, une petite silhouette traînait quelque chose de bien trop lourd.
Hannah.
Sa Hannah.
Sa chemise était trop grande et lui tombait des épaules comme si elle appartenait à une adulte. De la poussière lui recouvrait les genoux. Ses cheveux étaient tirés en arrière à la va-vite, des mèches collant à son visage. Ses baskets étaient usées jusqu'à la corde, comme si elle avait déjà porté ce genre de vêtements plus d'une fois.
Elle peinait à tirer un grand sac-poubelle noir, noué avec une corde, presque aussi gros qu'elle. Ses bras tremblaient. Son visage était crispé par l'effort, et lorsqu'elle s'arrêta pour reprendre son souffle, elle s'essuya la joue du revers de la main, comme si elle n'avait pas le temps de pleurer.
À quelques mètres de là, sous un parasol de créateur, Vanessa était assise dans un fauteuil moelleux, comme si elle se trouvait dans un hôtel de luxe. Elle sirotait lentement un café glacé, observant Hannah comme on observe une tâche ménagère s'accomplir.
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