Marta finit par lever les yeux. Son regard parcourut l'apparence débraillée de la jeune fille avec un dédain à peine dissimulé. Puis, d'une voix assez forte pour faire taire la pièce, elle lança sèchement : « On ne donne pas d'argent aux mendiants ici. Sortez. Immédiatement. »
Les mots résonnèrent comme une gifle. Sofia recula en titubant, les larmes aux yeux, son petit corps tremblant. Personne ne parla. Personne ne bougea. La honte et le silence emplissaient l'espace.
C’est alors qu’un homme assis sur un canapé en cuir sombre plia son journal et retira lentement ses lunettes.
Il se leva avec un calme mesuré, mais chacun de ses pas semblait résonner dans la pièce. Grand, serein, d'une autorité indéniable, sa seule présence changeait l'atmosphère.
Il s'arrêta au bureau, son ombre se projetant sur le poste de travail de Marta.
« Qu’est-ce que tu viens de dire ? » demanda-t-il doucement.
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