Comme si ce qu'il portait sur lui l'avait vieilli de plusieurs mois en quelques semaines.
« Lo… Logan ? » ai-je murmuré, prononçant son nom comme une prière.
Il entra lentement, s'assit sur le canapé et retira son manteau comme si son corps agissait sans sa volonté.
« Claire, je suis désolé », dit-il d'une voix basse et rauque. « Je… je te dois la vérité. Vivian est morte. »
Je le fixai du regard. « Quoi ? »
« Elle avait un cancer en phase terminale », dit-il doucement. « Elle est partie. »
Les mains tremblantes, il plongea la main dans la poche de son manteau et en sortit la photo – celle que Vivian m’avait envoyée la veille de Noël. Il me la déposa dans les mains avec une telle précaution qu’on aurait dit qu’elle allait se briser.
Je l'ai retourné, mes propres mains tremblantes à présent.
L'écriture était soignée mais effacée, comme si elle avait été écrite avec les dernières forces qui restaient à Vivian.
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