Les cinq bébés étaient noirs. Mon mari a crié qu'ils n'étaient pas les siens, a fui l'hôpital et a disparu. Je les ai élevés seule, au milieu des murmures. Trente ans plus tard, il est revenu et la vérité a anéanti à jamais toutes ses convictions.

Puis il est sorti de l'hôpital.

Il n'a pas demandé de preuves.
Il n'a pas demandé ma version.
Il n'a pas regardé en arrière.

Je me suis retrouvée seule avec cinq nouveau-nés, entourée de chuchotements et d'un silence pesant. Je n'ai pas pleuré. Je n'en étais pas capable. Je serrais mes enfants contre moi, terrifiée à l'idée de m'effondrer si je les lâchais.

Les jours suivants, l'atmosphère était lourde de rumeurs et de jugements. Certains croyaient que j'avais trahi mon conjoint. D'autres soupçonnaient une erreur médicale. Personne n'avait de réponses. Javier n'est jamais revenu. Il a changé de numéro, a déménagé et nous a effacés de sa vie comme si nous n'avions jamais existé.

J'ai signé tous les documents moi-même. J'ai donné à mes enfants les prénoms de Daniel, Samuel, Lucía, Andrés et Raquel. J'ai quitté l'hôpital en poussant une poussette empruntée, portant cinq vies et le cœur brisé.

Cette nuit-là, tandis que mes bébés dormaient autour de moi, j'ai fait une promesse : un jour, je découvrirais la vérité. Non par vengeance, mais pour que mes enfants sachent qui ils étaient.

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