L'hôpital m'a appelée pour me dire que ma fille de 8 ans était dans un état critique. À mon arrivée, elle m'a chuchoté ce que sa belle-mère avait fait, et cette nuit-là, la police a dû intervenir.

La vérité qu'Hannah gardait pour elle

Elle m'a dit qu'elle avait faim. Que le placard de la cuisine était encore fermé à clé. Qu'elle avait trouvé un morceau de pain par terre et l'avait caché sous son lit pour le lendemain matin.

J'ai eu un pincement au cœur.

« Elle m'a surprise », a poursuivi Hannah, les larmes coulant sur ses joues. « Elle a dit que je volais. Elle a dit que les mauvais enfants devaient apprendre. »

Sa voix s'est brisée.

« Elle m'a emmenée à la cuisine. »

Elle n'a pas pu finir sa phrase. Ce n'était pas nécessaire.

J'ai regardé ses mains bandées. Son corps fragile. La peur gravée sur son visage.

« Elle a dit que l'eau laverait le mal qui était en moi », a murmuré Hannah. « Elle a dit que si je te le disais, tu me quitterais pour toujours. »

Quelque chose en moi s'est brisé.

« Je ne te quitterai jamais », ai-je dit d'une voix basse et tremblante. « Jamais. »

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