L'hôpital m'a appelée pour me dire que ma fille de 8 ans était dans un état critique. À mon arrivée, elle m'a chuchoté ce que sa belle-mère avait fait, et cette nuit-là, la police a dû intervenir.

L'appel qui a tout changé
Le téléphone sonna à 6 h 14, brisant le silence d'une froide matinée de janvier. Assis dans ma voiture, moteur tournant, une main sur le volant, l'autre ajustant le rétroviseur, j'étais absorbé par les chiffres, les échéances et une réunion prévue plus tard dans la matinée. Je me souviens avoir pensé aux graphiques de profit et aux objectifs trimestriels, persuadé que c'était là l'essentiel.

Puis l'écran du tableau de bord s'est illuminé d'un nom qui m'a serré la poitrine.

Centre médical pour enfants de Riverside.

J'avais trente-neuf ans. Je m'étais toujours considérée comme quelqu'un de pragmatique, de stable, qui ne paniquait pas facilement. Mais avant même de répondre au téléphone, une peur profonde et instinctive m'a étreinte, de celles que seul un parent peut comprendre.

« Monsieur Reynolds ? » La voix de la femme au téléphone était calme mais grave.
« Oui, c’est bien lui.
Votre fille, Hannah, a été admise il y a une vingtaine de minutes. Son état est critique. Vous devez venir immédiatement. »

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