Le reste du monde s'est estompé dans le bruit. Je ne me souviens pas d'avoir raccroché. Je ne me souviens pas d'avoir quitté ma place de parking. Je me souviens seulement de la route qui défilait à toute vitesse, les mains tremblantes sur le volant.
Je me répétais sans cesse que ça ne pouvait être qu'un accident. Une chute. Une maladie soudaine. N'importe quoi sauf ce que mon cœur redoutait déjà.
La vie que je croyais construire
Hannah avait huit ans. Elle avait mes cheveux noirs et le regard calme de sa mère. Depuis le décès de sa maman deux ans plus tôt, après une longue maladie, elle avait changé. Elle parlait moins. Elle souriait moins. Tous les spécialistes me disaient la même chose : les enfants font leur deuil à leur propre rythme.
Je me suis plongée corps et âme dans le travail. De longues heures. Des nuits blanches. Je me suis persuadée que c'était nécessaire. Je le faisais pour elle. Pour ses études. Pour la stabilité. Pour l'avenir que sa mère aurait souhaité.
C’est à ce moment-là que Melissa est entrée dans nos vies.
Elle semblait parfaite à l'époque. Organisée. Élégante. Calme. Elle parlait doucement à Hannah, l'aidait à faire ses devoirs, préparait ses déjeuners. Quand nous nous sommes mariés l'année suivante, j'ai ressenti un soulagement, presque de la fierté.
« Elle a besoin d’une figure maternelle », me suis-je dit.
« Maintenant, tout ira bien. »
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