Deux jours plus tard, je me trouvais cinquante étages au-dessus du centre-ville de Chicago, dans une salle de conférence vitrée donnant sur le lac. L’horizon scintillait comme une promesse. J’avais l’impression d’être un imposteur dans la vie de quelqu’un d’autre.
David Lin, l’avocat qui m’avait appelé, était assis en face de moi, un dossier assez épais pour réécrire mon avenir. « Avant de continuer », dit-il, « vous devez comprendre la condition de votre oncle. »
Je me suis préparé.
« Le testament de M. Whitmore stipule que vous devez assurer l’intérim du PDG pendant un an », a-t-il expliqué. « Vous ne pouvez ni vendre ni transférer d’actions avant cette date. Si vous parvenez à gérer douze mois sans scandale ni faillite, l’entreprise vous appartient en totalité. »
J’ai laissé échapper un rire creux. « Je suis professeur d’art, pas PDG. »
« Ton oncle le savait », dit David. « Il pensait que ton point de vue, exempt de toute cupidité, était exactement ce dont Whitmore Industries avait besoin. »
« Ou peut-être qu’il voulait voir si j’échouerais », murmurai-je.
Il sourit faiblement. « Il t’a aussi laissé un mot. »
Il m’a tendu une page. L’écriture de mon oncle était élégante et réfléchie.
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