Derrière nous, les bancs étaient remplis par la famille, murmurant les phrases qu'on prononce quand les mots nous manquent. Le plan de Dieu. Tout arrive pour une raison. Ces phrases flottaient dans l'air et se posaient sur moi comme un reproche silencieux. J'acquiesçais quand on me parlait – parce que c'est ce qu'on attend de moi à un enterrement – même si chaque remarque, pourtant bien intentionnée, semblait effacer les enfants que j'avais perdus.
Puis Margaret s'éclaircit la gorge.
Ma belle-mère était assise deux rangs devant moi, le dos impeccable, les mains sagement posées sur les genoux, comme si elle assistait à une cérémonie officielle plutôt qu'à un deuil pour ses petits-enfants. Elle se pencha vers la femme à côté d'elle – juste assez pour se faire entendre, sans pour autant être discrète.
« Dieu a pris ces bébés parce qu’il savait quel genre de mère ils avaient », dit-elle d’un ton égal, presque bienveillant, comme si elle offrait de la consolation plutôt qu’un jugement.
Quelques personnes acquiescèrent, mal à l'aise. D'autres détournèrent le regard. Personne ne l'arrêta.
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