Lors des funérailles de mes jumeaux, ma belle-mère a déclaré que Dieu les avait emportés à cause de moi ; puis ma fille de quatre ans a demandé au pasteur si elle devait révéler à tout le monde ce que grand-mère avait mis dans les biberons.

« Excusez-moi », dit-elle clairement. « Dois-je dire à tout le monde ce que grand-mère mettait dans les biberons ? »

La pièce semblait se vider de son air.

Au début, rien ne se produisit – ni soupirs, ni murmures – seulement un silence dense et oppressant qui étouffait tout son. Le pasteur se figea en plein geste. Les visages se tournèrent lentement, incrédules, les regards passant de June à Margaret et inversement.

Margaret se leva d'un bond, sa chaise grinçant bruyamment sur le sol. « Ça suffit ! » s'écria-t-elle, la panique finissant par faire craquer son masque. « Elle est perdue. Ce n'est qu'une enfant. »

June la regarda calmement. « Je ne suis pas confuse », dit-elle. « Vous avez dit que cela les aiderait à dormir plus longtemps. »

Mes jambes ont failli me lâcher. Mon cœur battait si fort que j'ai cru que j'allais m'évanouir, mais sous la peur se cachait quelque chose de plus aigu : une compréhension claire et indéniable.

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