Un mois plus tard, en décembre, M. Miller m'a appelé avec des nouvelles que j'attendais.
« Stéphanie, Ethan conteste le testament. Il a engagé un avocat qui prétend que vous n'étiez pas saine d'esprit lorsque vous avez effectué les modifications. »
Sa stratégie juridique ne m'a pas surpris. C'était son dernier recours, désespéré.
« A-t-il la moindre chance de réussir ? » ai-je demandé calmement.
M. Miller a ri.
« Absolument rien. Nous avons des vidéos de vous signant les documents, des évaluations psychologiques confirmant votre lucidité et des témoins attestant de votre capacité de discernement. De plus, le juge a déjà visionné la vidéo devenue virale où Ethan reconnaît vous avoir maltraitée. »
« Parfait », ai-je répondu. « Qu’il gaspille l’argent qu’il n’a pas en avocats. Ce sera une leçon supplémentaire sur les conséquences de ses décisions. »
M. Miller a traité les documents nécessaires pour défendre mon testament, mais nous savions tous les deux que ce n'était qu'une formalité. Ethan avait perdu sur le plan juridique et moral.
En janvier, j'ai reçu une lettre qui m'est parvenue par l'intermédiaire du consulat espagnol. Elle était d'Ethan, écrite à la main sur du papier bon marché.
« Maman », commençait la lettre d'une voix tremblante, « je sais que je n'ai pas le droit de t'écrire, mais je voulais que tu saches que je comprends enfin tout ce que tu as fait pour moi. La thérapie m'a ouvert les yeux. »
La lettre se poursuivait sur trois pages, détaillant son processus thérapeutique, ses révélations sur son comportement et son projet de devenir une meilleure personne. Elle se terminait ainsi :
« Je ne m’attends pas à ton pardon, mais j’espère que tu sais que ton amour n’a pas été vain. J’essaie d’être le fils que tu méritais. »
J'ai lu la lettre une fois, puis je l'ai rangée dans un tiroir. Ses mots étaient magnifiques, mais ils arrivaient trop tard. L'Ethan qui avait écrit cette lettre avait toujours existé en lui. Il avait choisi de le refouler pendant des décennies par vanité et par commodité. Son éveil était sa responsabilité, non ma victoire.
En mars, alors que je fêtais mes 71 ans dans un restaurant avec vue sur la mer en compagnie de mes nouveaux amis catalans, je repensais à ma transformation. Carmen, une veuve de 68 ans à l'air jovial, leva son verre de cava.
« À Stéphanie, la femme la plus courageuse que nous connaissions. »
« Pour avoir osé vivre pour elle-même », a ajouté Isabelle, une artiste à la retraite.
« Pour avoir rejeté l'amour toxique », a ajouté une troisième amie. « Pour avoir montré qu'il n'est jamais trop tard pour retrouver sa dignité. »
Leurs paroles m'ont touchée plus que toutes les félicitations qu'Ethan m'avait adressées en des décennies. Ces femmes m'appréciaient pour ce que j'étais, et non pour ce que je pouvais leur apporter.
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