Julián Castañeda claqua la portière de son SUV de luxe plus fort que nécessaire.
La colère de sa dernière réunion le tenaillait encore : trois loyers impayés, trois mois d’excuses. Il se répétait que les gens étaient négligents, irresponsables. C’était plus facile que de douter.
Le couloir du vieil immeuble empestait le béton humide et la lassitude. Une flaque d'eau s'étendait sur le sol, comme si elle avait renoncé à sécher. Derrière une cloison fine, un mixeur gémissait faiblement, son rythme irrégulier faisant écho à la lassitude ambiante.
Il s'arrêta au 4B et frappa – fort, sèchement, avec impatience.
Rien.
Il frappa de nouveau, plus fort, comme si le volume seul pouvait imposer l'obéissance. Puis il entendit du mouvement : de petits pas prudents.
La porte ne s'ouvrit que de quelques centimètres.
Une petite fille se tenait là.
Elle ne devait pas avoir plus de sept ans. Ses yeux étaient immenses dans un visage trop maigre pour son âge. Ses lèvres étaient gercées, ses cheveux emmêlés en nœuds lâches, et son chemisier était taché de fils brillants. Elle ne disait rien. Elle se contentait de le regarder, silencieuse, attentive, comme si elle avait déjà appris que le silence était la chose la plus sûre au monde.
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