À l'aube, Julián se réveilla et constata que son lit était vide. Il ressentit la terreur glaciale qui saisit les adultes lorsqu'ils réalisent qu'un enfant peut disparaître dans l'immensité du monde. Il fouilla l'hôpital. Rien. Ils retournèrent au bâtiment. Doña Chela dit avoir entendu des pas à trois heures du matin. Julián vérifia les caméras de sécurité : on y voyait Valeria partir, vêtue d'un gros manteau et portant un sac à dos. Puis il se souvint du refuge près de l'hôpital. Il traversa la tempête en voiture et frappa désespérément à la porte. La responsable le regarda avec scepticisme, puis finit par lui désigner un matelas : Valeria, trempée, tremblante, fixait le plafond comme si elle avait perdu tout espoir.
« Pourquoi es-tu partie comme ça ? » demanda-t-il en s'asseyant à côté d'elle.
Valeria ne s'est pas défendue. Elle a simplement dit la vérité :
—Je n'ai plus de maison. Je ne voulais plus le déranger. Je voulais juste… un endroit stable. Pour que ma mère puisse se réveiller et que je ne sois pas perdue.
Julian la serra fort dans ses bras, comme on serre quelqu'un dans ses bras qu'on ne va plus lâcher.
—Vous n’êtes plus seul.
À partir de ce moment, tout a basculé par des actes, et non par des paroles. Julián a fait appel à des avocats, a bloqué toute expulsion, a enquêté sur les signatures falsifiées et a demandé à une infirmière bienveillante nommée Clara de l'aider discrètement. Il a trouvé une petite maison tranquille avec un jardin, deux chambres et une cuisine propre. Lorsque Valeria a franchi le seuil, elle n'a ni couru, ni crié, ni fait d'esclandre. Elle a marché lentement, effleurant la table et la chaise, le regard perdu par la fenêtre, comme quelqu'un qui craint que la paix ne soit qu'un piège.
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