Julián se baissa légèrement, surpris par le sérieux de son regard.
« Je cherche votre mère », dit-il.
La jeune fille secoua la tête. Sans un mot. Sans une attitude agressive. Juste un petit mouvement contrôlé, comme répété.
Derrière elle, l'appartement racontait le reste de l'histoire.
Une vieille machine à coudre à manivelle trônait près de la fenêtre. Des chutes de tissu s'entassaient partout : sur les chaises, par terre, sur la table. Des bobines de fil traînaient, des aiguilles jonchaient le sol. Une robe à moitié finie était posée sur la table. Sur les doigts de la fillette, de légères marques rouges, de minuscules blessures accumulées au fil du temps.
« Vous êtes seul ici ? » demanda Julián, surpris par la douceur de sa propre voix.
Elle ouvrit la porte plus grand, non pas pour l'inviter, mais simplement pour lui permettre de voir.
Il n'entra pas. Il n'en avait pas besoin.
La pièce était sombre, les rideaux tirés. Un lit de fortune dans le salon était recouvert de draps fins et d'une couverture déchirée. Des boîtes de médicaments vides gisaient près de l'oreiller, telles des promesses abandonnées.
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