Valeria ne les regarda pas.
Elle ne l'a pas remercié. Elle n'a absolument pas réagi.
Elle a continué à coudre.
Et c'est ça qui l'a brisé.
Non pas l'orgueil. Non pas la rébellion. L'habitude. L'habitude de l'urgence. L'habitude des enfants qui grandissent trop vite. L'habitude des mains qui n'ont pas eu le temps de se reposer.
Cette nuit-là, Julián resta éveillé dans sa chambre propre et silencieuse. Il ne cessait de revoir Valeria, penchée sur la machine, essuyant une goutte de sang sur sa manche comme si la douleur n'était qu'une tâche parmi d'autres.
« Elle ne devrait pas être seule », pensa-t-il.
À l'aube, sans bien comprendre pourquoi, il fit quelque chose qu'il n'avait jamais fait auparavant pour un locataire.
Il a changé d'itinéraire.
Il s'arrêta dans une petite épicerie et acheta du pain, du lait, des biscuits, du riz, des haricots, des fruits – rien de sophistiqué. Juste de quoi faire vivre une famille.
Il retourna au 4B et frappa doucement.
Valeria ouvrit la porte presque aussitôt, encore prudente.
Julián souleva légèrement les sacs, ne sachant pas comment s'expliquer.
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