Emma s'est accrochée à ma main, ses petits doigts serrant les miens chaque fois qu'une nouvelle personne s'approchait de nous. Liam se tenait droit à côté de moi, essayant tant bien que mal d'être déjà l'homme de la maison.
Après le service, Margaret s'est approchée de nous. Ses yeux étaient rouges mais secs, sa posture rigide.
"C'est de ta faute", a-t-elle dit sans préambule, la voix basse mais assez tranchante pour couper.
Je l'ai regardée fixement, sans comprendre. "Excusez-moi ?"
"Mon fils est mort à cause de toi. S'il n'était pas rentré précipitamment chez vous et ces enfants, il serait encore en vie."
Je me suis figée. La police a déclaré que l'accident de Ryan s'était produit sur un tronçon d'autoroute qui ne se trouvait nulle part près de notre maison.
"Nous sommes sa famille", ai-je craqué, ma voix tremblant en faisant un geste vers les enfants. "Et il nous aimait."
"Tu l'as piégé. Tu le sais, et je le sais."
Avant que je puisse répondre, elle s'est éloignée, me laissant là, la bouche ouverte, son accusation suspendue dans l'air entre nous comme un poison.
"Maman ?" Liam a tiré sur ma manche. "Qu'est-ce que Grand-mère Margaret voulait dire ? Est-ce que c'est notre faute si papa est mort ?"
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