Je me suis agenouillée rapidement, prenant son petit visage dans mes mains. "Non, mon chéri. Absolument pas. Ce qui est arrivé à papa est un terrible accident, et ce n'est la faute de personne. Grand-mère Margaret est juste très triste et dit des choses qu'elle ne pense pas."
J'ai forcé un sourire, même si mon cœur se brisait à nouveau. "Rentrons à la maison."
Deux jours après l'enterrement, j'ai emmené les enfants chercher une glace, espérant que cette petite gâterie apporterait un moment de normalité à notre routine marquée par le chagrin. À notre retour, j'ai failli écraser la voiture sous le choc.
Nos affaires étaient empilées sur le trottoir dans des sacs poubelles noirs, comme des ordures jetées qui attendent d'être ramassées. La couverture préférée d'Emma débordait d'un sac, son bord rose flottant dans la brise.
"Maman ?", dit-elle d'une voix tremblante. "Pourquoi mon doudou est-il dehors ?"
Je me suis garée au hasard et je me suis précipitée vers la porte d'entrée. Ma clé ne fonctionnait pas. La serrure avait été changée.
J'ai frappé, puis j'ai tapé du poing contre le bois. "Allô ? Bonjour !"
La porte s'est ouverte, révélant Margaret dans son tailleur pantalon en lin impeccable, semblant pour tout le monde être à sa place.
"Oh, tu es de retour", dit-elle en s'appuyant sur le cadre de la porte. "Cette maison m'appartient maintenant. Toi et tes petits morveux devez trouver un autre endroit où aller."
"Margaret, c'est ma maison."
Elle se moque. "C'était la maison de mon fils. Et maintenant qu'il est parti, tu n'as aucun droit dessus."
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