La chaleur de midi pesait lourdement sur l’étroite rue de banlieue ; le soleil brillait durement.
Dans la cour, le bruit des pantoufles de Mme Helen raclait le carrelage, chaque bruit étant aigu et agaçant. Samantha, ma belle-sœur, croisa les bras, la voix pleine de dédain :
« Chaque jour supplémentaire que vous passez ici rend la maison plus sale. Sortez vite ! »
Anna se tenait près de sa valise usée, serrant la poignée jusqu’à ce que ses jointures blanchissent. Elle ravala la boule dans sa gorge. Toute la matinée, elle avait subi les mêmes insultes : « pauvre », « inutile », « un fardeau ». Son mari, Mark, était assis sur la marche du porche, les yeux rivés sur son téléphone, comme si sa douleur était le problème de quelqu’un d’autre.
« Je l’ai déjà dit », rétorqua Mme Helen.
Ses yeux brillaient d’un feu glacial. « Cette maison n’a pas de place pour une femme qui ne peut même pas nous donner d’enfants et qui ose encore nous répondre. Partez. Maintenant ! »
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