Elle plaçait toujours une petite poubelle à proximité, garnie d’un sac noir neuf. Chaque fois qu’elle en fermait un, elle souriait en entendant à nouveau : « Puisque tu pars de toute façon… »
Un après-midi pluvieux, alors qu’elle fermait boutique, quelqu’un apparut sous l’auvent, trempé. Anna leva les yeux : c’était M. Robert.
Il avait maigri, son imperméable déchiré. Maladroitement, il tendit… un autre sac en plastique noir.
« Papa… » La voix d’Anna se brisa.
Il se déplaça, gêné. « J’ai vu le panneau « La Cuisine d’Anna ». Je voulais voir si c’était toi. »
Elle le fit entrer précipitamment, le fit asseoir et lui apporta du thé chaud. Il sourit doucement. « Dans cette maison… on dirait toujours qu’il pleut. »
Anna lui fit glisser un bol fumant de riz gluant. Il mangea lentement, ses vieilles mains tremblantes. Les larmes lui montèrent aux yeux à la vue du goût.
« Comment ça va… à la maison ? » demanda Anna.
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