Puis un soir, il… n’est tout simplement pas rentré à la maison.
Le coup qui suivit détruisit tout.
Le policier n'a presque pas eu besoin de parler. Juste « accident de voiture » et « instantané ». C'était suffisant. Mon monde s'est effondré.
L'appartement était devenu une prison de souvenirs. Chaque pièce résonnait de son nom, chaque instant de silence était plus lourd que le chagrin lui-même.
Pendant des semaines, j'étais incapable de fonctionner. Je n'arrivais pas à manger. J'avais du mal à respirer. Je restais recroquevillée sur moi-même, serrant contre moi un de ses sweats à capuche, me persuadant que si je le serrais assez fort, peut-être qu'il franchirait à nouveau la porte. Puis les nausées ont commencé. Je pensais que c'était le chagrin qui me rongeait, mais le médecin m'a dit le contraire.
J'étais enceinte. De jumeaux.
Ethan aurait pleuré de joie, couvert mon ventre de baisers et se serait aussitôt mis à discuter des prénoms du bébé. Mais moi ? J'étais pétrifiée.
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