Puis papa est tombé malade.
Tout s'est passé à une vitesse effrayante : quelques jours de fatigue, et puis il n'était plus là. Comme ça. Un jour, il lisait à côté de moi, et le lendemain, je fixais sa chaise vide.
Je n'ai jamais eu droit à de vrais adieux.
Deux jours après les funérailles, Veronica laissa tomber le masque. J'étais encore en pyjama, peinant à avaler une tartine, quand elle entra dans la cuisine, vêtue d'une nuisette en soie, le rouge à lèvres parfaitement appliqué, ses talons claquant sur le sol. Elle ne s'assit pas. Elle ne me demanda pas comment j'allais.
Elle a dit d'un ton neutre : « Tu dois commencer à faire tes valises. »
J'ai figé. « Quoi ? »
« Tu as 36 heures », dit-elle en versant nonchalamment du vin en milieu de matinée. « Cette maison est à moi maintenant. Je ne veux ni de toi ni de tes… salauds ici. »
J'ai eu un pincement au cœur. « Veronica, j'accouche dans deux semaines. Où suis-je censée aller ? »
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