Je l'avais caché, trop effrayée pour en comprendre la raison. Jusqu'à maintenant.
Mes doigts tremblaient lorsque je l'ai déchiré. À l'intérieur se trouvaient des documents officiels où mon nom figurait clairement en haut. Ma vision s'est brouillée pendant que je lisais.
C'était l'acte de propriété. La maison m'appartenait légalement.
Signé. Notarié. Déposé. Irrévocable.
Papa avait tout prévu. Il savait ce que Veronica pourrait tenter. Même après sa mort, il m'avait protégé.
J'ai pleuré, j'ai ri, j'ai serré ces papiers contre moi comme un trésor. « Merci, papa », ai-je murmuré. « Merci de ne jamais m'avoir lâchée. »
Le lendemain matin, je suis rentrée directement à la maison. Veronica sirotait un café importé en pyjama de soie. Elle a haussé un sourcil lorsque j'ai posé l'acte de propriété sur la table.
« Qu'est-ce que c'est ? » demanda-t-elle.
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