J'avais vingt ans quand j'ai découvert que ma belle-mère ne m'avait pas dit toute la vérité sur la mort de mon père. Pendant quatorze ans, elle a insisté sur le fait qu'il s'agissait d'un simple accident de voiture – inévitable, tragique, rien de plus. Puis j'ai trouvé une lettre qu'il avait écrite la veille de sa mort. Une phrase en particulier m'a glacée le sang.
Pendant les quatre premières années de ma vie, il n'y avait que mon père et moi.
Mes souvenirs de cette époque sont flous — de vagues images de sa joue rêche lorsqu'il me portait jusqu'au lit, la façon dont il me soulevait pour me poser sur le comptoir de la cuisine.
« Les superviseurs, ça devrait être tout en haut », plaisantait-il. « Tu es tout mon univers, mon petit. »
Ma mère biologique est décédée à ma naissance. Je lui ai posé une question à son sujet une fois, pendant qu'il préparait le petit-déjeuner.
« Est-ce que maman aimait les crêpes ? » ai-je demandé.
Il marqua une pause.
« Elle les aimait. Mais pas autant qu’elle t’aurait aimé. »
Sa voix était rauque, presque forcée. Je ne comprenais pas pourquoi à l'époque.
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