Ma belle-mère m'a élevée après le décès de mon père, quand j'avais 6 ans. Des années plus tard, j'ai retrouvé la lettre qu'il avait écrite la veille de sa mort.

Elle tira une chaise, me la tendant silencieusement. Je restai debout.

« Il pleuvait des cordes ce jour-là », dit-elle doucement. « Les routes étaient dangereuses. Il m'a appelée du bureau. Il était si heureux. Il m'a dit : "Ne lui dis rien. Je vais lui faire la surprise." »

J'ai eu une violente torsion de l'estomac.

« Et tu ne me l’as jamais dit ? Tu m’as laissé croire que c’était juste… le hasard ? »

La peur a brièvement traversé ses yeux.

« Tu avais six ans. Tu avais déjà perdu ta mère. Qu'étais-je censé te dire ? Que ton père est mort parce qu'il se dépêchait de rentrer auprès de toi ? Tu aurais porté ce fardeau de culpabilité toute ta vie. »

La pièce semblait lourde de ses paroles.

J'avais du mal à respirer et j'ai pris un mouchoir.

« Il t’aimait », dit-elle fermement. « Il était pressé parce qu’il ne supportait pas de passer une minute de plus avec toi. C’est ça l’amour, même si ça s’est terminé en tragédie. »

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