Ma belle-mère m'a élevée après le décès de mon père, quand j'avais 6 ans. Des années plus tard, j'ai retrouvé la lettre qu'il avait écrite la veille de sa mort.

Pour la première fois, mon histoire ne me semblait plus brisée. Il n'était pas mort à cause de moi. Il était mort en m'aimant. Et elle avait passé plus de dix ans à s'assurer que je ne confonde jamais ces deux vérités.

Quand j'ai finalement pris du recul, j'ai dit quelque chose que j'aurais dû dire il y a des années.

« Merci d’être restée », lui ai-je dit. « Merci d’être ma maman. »

Son sourire tremblait à cause des larmes.
« Tu es à moi depuis le jour où tu m'as donné ce dessin. »

Des pas résonnèrent dans l'escalier. Mon frère jeta un coup d'œil dans la cuisine.

« Ça va ? » demanda-t-il.

J'ai serré la main de Meredith.

« Oui », dis-je doucement. « Tout va bien. »

Mon histoire serait toujours marquée par la perte, mais maintenant je savais exactement où était ma place : auprès de la femme qui m'avait choisie, aimée et qui avait toujours été à mes côtés.

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