Pour la première fois, mon histoire ne me semblait plus brisée. Il n'était pas mort à cause de moi. Il était mort en m'aimant. Et elle avait passé plus de dix ans à s'assurer que je ne confonde jamais ces deux vérités.
Quand j'ai finalement pris du recul, j'ai dit quelque chose que j'aurais dû dire il y a des années.
« Merci d’être restée », lui ai-je dit. « Merci d’être ma maman. »
Son sourire tremblait à cause des larmes.
« Tu es à moi depuis le jour où tu m'as donné ce dessin. »
Des pas résonnèrent dans l'escalier. Mon frère jeta un coup d'œil dans la cuisine.
« Ça va ? » demanda-t-il.
J'ai serré la main de Meredith.
« Oui », dis-je doucement. « Tout va bien. »
Mon histoire serait toujours marquée par la perte, mais maintenant je savais exactement où était ma place : auprès de la femme qui m'avait choisie, aimée et qui avait toujours été à mes côtés.
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