Deux ans plus tard, j'étais dans ma chambre quand Meredith est entrée. Elle avait changé, comme si on lui avait arraché le souffle. Elle s'est agenouillée devant moi, les mains glacées dans les miennes.
« Ma chérie… papa ne rentrera pas à la maison. »
« Du travail ? » ai-je demandé.
Ses lèvres tremblaient. « Pas du tout. »
Les funérailles se sont déroulées dans un flou total : vêtements noirs, lourdes fleurs, des inconnus qui me disaient qu'ils étaient désolés.
Au fil des années, l'explication est restée inchangée.
« C’était un accident de voiture », disait Meredith. « Personne n’aurait pu l’empêcher. »
À dix ans, j'ai commencé à poser des questions.
« Était-il fatigué ? Roulait-il trop vite ? »
Elle hésita. Puis répéta : « C'était un accident. »
Je n'aurais jamais imaginé qu'il y ait quoi que ce soit de plus.
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