Je restais planté devant mon reflet.
« Est-ce que je lui ressemble ? » ai-je demandé à Meredith un soir pendant qu’elle faisait la vaisselle.
« Tu as ses yeux », dit-elle.
« Et elle ? »
Elle s'essuya lentement les mains. « Ses fossettes. Et ses cheveux bouclés. »
Il y avait une intonation prudente dans sa voix, comme si elle pesait chaque mot.
Ce malaise m'a accompagnée jusqu'au grenier plus tard dans la soirée. Je suis allée chercher le vieil album photo. Il trônait autrefois sur une étagère du salon, mais il avait disparu depuis des années. Meredith avait dit qu'elle le conservait pour éviter que les photos ne se décolorent.
Je l'ai trouvé dans une boîte poussiéreuse.
Assise en tailleur par terre, je feuilletais des photos de mon père quand il était jeune. Il avait l'air insouciant.
Sur une photo, il tenait ma mère biologique dans ses bras.
« Salut », ai-je murmuré à l’image. C’était idiot, mais juste.
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